Archives annuelles: 2019
Douleurs sourdes ou inquiétudes,
corps fracassés,
carrefour des solitudes
…
Journal morose,
encre noire sur papier gris,
et quelque chose,
à l’aurore, qui pousse un cri.
Troupeau perdu, bêlant de haine,
ne vois-tu pas
les abattoirs où l’on te mène ?
N’entends-tu pas
hurler les loups, rire les hyènes ?
Le temps menteur nous a fait croire
depuis longtemps
à son existence illusoire
Ici, les grilles se ferment,
là on bouche les puits.
Tu as cinq ans, tu fuis
sans savoir qu’en toi germe
un avenir de fiel.
Écrasée sous le pied distrait
des certitudes,
mon inquiétude
geint doucement et puis se tait.
Guajira de poussière et de vent,
peuplée d’esprits, propice aux songes,
les chinchorros colorés sous l’auvent
bercent les gens que la faim ronge.
La fleur te dit: « Regarde
tant de beautés au monde. »
Et ton regard s’attarde
sur la misère immonde.
Sur le dos rond des vagues
tu vogues, pêcheur d’hommes,
tandis qu’au loin divaguent
les nouveaux rois de Rome.
