La poésie ne serait-elle
qu’un outrecuidant abandon
un silence qui d’un coup d’aile
sème les mots que nous perdons ?
Que portent-ils ces mots banals
au fond secret de leurs syllabes
de nos intimités bancales ?
Ne sont-ils que les astrolabes
de nos constellations mentales ?
Je ne sais mais depuis que j’ose
abandonner sur l’écritoire
au hasard quelques ecchymoses
il me semble entrapercevoir
un rayon de métamorphose.
La poésie ne serait-elle
qu’un outrecuidant abandon
un silence qui d’un coup d’aile
sème les mots que nous perdons ?
Que portent-ils ces mots banals
au fond secret de leurs syllabes
de nos intimités bancales ?
Ne sont-ils que les astrolabes
de nos constellations mentales ?
Je ne sais mais depuis que j’ose
abandonner sur l’écritoire
au hasard quelques ecchymoses
il me semble entrapercevoir
un rayon de métamorphose.
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