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Gris

L', sous la ,
tente
de peindre des
lentes
pour ensevelir
de
ce ,
ces cris
venus de confins
lointains,
annonçant la fin.

L'encre, sur la plume,
sèche.
Sous son vieux costume
rêche,
l' posthume
pèche
par omission.

L'encre, sous la plume,
tente
de peindre des brumes
lentes
pour ensevelir
de gris
ce noir avenir,
ces cris
venus de confins
lointains,
annonçant la fin.

L'encre, sur la plume,
sèche.
Sous son vieux costume
rêche,
l'espoir posthume
pèche
par omission.

Dernière mise à jour le 6 mois par André

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chantal SEVESTRE
7 mars 2020 17:26

Oui, je pensais Syrie, Congo,… mais ce virus ? peut il cache autre chose que nous ne savons et ne saurons jamais.

Adrienne
7 mars 2020 16:50

on ne peut que penser à la triste actualité aux portes de l’Europe

Adrienne
Réponse à  André
7 mars 2020 18:22

exactement

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