Pluie.

Douce pluie d’été de nos souvenirs,
averse glacée des hivers d’antan,
eau pure tombant du ciel pour nourrir
le champ que laboure un homme en chantant.

Qu’a-t-on fait de vous, pluies, bruines, rosées?
Des trombes furieuses écrasent la terre
et s’étendent les déserts nécrosés,
des torrents de boue charrient la misère.

Qu’a-t-on fait de vous, saisons bienveillantes?
Quel sacrilège a-t-il rendu furieux
le soleil et les nuées foudroyantes ?
Pour quel forfait ce châtiment des cieux ?

Revienne le temps des pluies salvatrices,
des soleils cléments et des doux reflets
d’un rayon de lune sur la cicatrice
des blés moissonnés que la nuit celait.