Rimes.

La rime tyrannique et le corset du rythme
me contraignent à user du ciseau, de la gouge
pour modeler le verbe, sans qu’aucun algorithme
ne vienne dérouler son sournois tapis rouge.

Quelquefois, la contrainte infléchit la pensée,
affûte le propos ou modère le ton;
c’est parfois tout l’ouvrage qu’il faut recommencer
pour dénicher le trait que l’on cherche à tâtons.

Tantôt les mots s’échappent, sans rime ni raison,
montent en sarabandes, suivent leur fantaisie,
ils ne supportent plus le carcan, la prison,
ni la plume intraitable imbue de poésie.

Ils s’en vont vivre un temps leurs rêves forcenés
mais reviennent toujours se poser sur la ligne,
se plier aux lubies du poète obstiné,
s’offrir à l’œil curieux que le sort leur désigne.