Saisons.

L’azur d’anciens étés murmure à nos bras nus
la caresse du vent et sa tiédeur discrète.
Les printemps doux que nous croyons avoir connus
nous renvoient du lilas les senteurs désuètes.

Nos rêveries d’hiver parlent d’Andalousie,
de cueillettes de mûres, de vêtements légers,
de flâneries, d’oubli, de vague poésie.
Mais le ciel noir nous dit : » Ce soir il va neiger ! »

Qu’en sera-t-il demain quand, sous la canicule,
nous nous rappellerons les fraîcheurs de l’automne ?
Toujours insatisfaits, ronchonneurs, ridicules,
nous critiquons le temps que les saisons nous donnent.