Tilleuls.

Les vieux tilleuls dressés
regardent en bruissant
les écoliers pressés
à l’automne naissant.

Pataugeant dans la flaque,
insouciants et frivoles
à l’aube encore opaque,
en chemin pour l’école
ils s’amusent à voir
la pluie d’hélices d’or
dont les grands tilleuls noirs
agrémentent l’aurore.

Au retour, vers le soir,
ils joueront encore,
plus heureux qu’à la foire,
à lancer d’un effort
farouche et dérisoire
quelques graines en l’air,
à les regarder choir,
petits hélicoptères
à l’étrange pouvoir.

Plus de tilleuls ni d’écoliers,
plus de pluie d’or.
Juste un souvenir défolié
qui s’évapore.