Viendront les temps nouveaux couleur pastel …
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La vieillesse est fauteuil,
Pour peu qu’un jour d’hiver …
Nous n’avions demandé ni le vent ni l’orage …
Par les grands chemins nous irons …
Pierrot rêvait d’une école …
Sans attendre que mai honore ses promesses …
Que vaut le vent s’il n’est tempête … ?
Le fanal d’un îlot à l’écart de la fête guide les naufragés en quête de secours
Les nuages oisifs d’un coup d’aile ont glissé …
Qui donc dira la longue attente aux portes d’un printemps qui tarde ?
Nature, notre nature …
Assis pensif au bord du vide …
Les beaux jours de jadis n’ont plus pignon sur rue …
Pétales aux jours comptés détachés à jamais.
Nous aurons donné à nos jours le papier blanc pour y écrire …
Le long des dimanches frileux passe une vie au ralenti …
La rivière assagie somnole …
Le monde est un jardin d’hiver.
La nostalgie au quotidien multiplie nos vies à l’envi …