Que vaut le vent s’il n’est tempête … ?
Le fanal d’un îlot à l’écart de la fête guide les naufragés en quête de secours
Les nuages oisifs d’un coup d’aile ont glissé …
Qui donc dira la longue attente aux portes d’un printemps qui tarde ?
Nature, notre nature …
Assis pensif au bord du vide …
Les beaux jours de jadis n’ont plus pignon sur rue …
Pétales aux jours comptés détachés à jamais.
Nous aurons donné à nos jours le papier blanc pour y écrire …
Le long des dimanches frileux passe une vie au ralenti …
La rivière assagie somnole …
Le monde est un jardin d’hiver.
La nostalgie au quotidien multiplie nos vies à l’envi …
Voyager loin, présentement,
c’est aller au bout du jardin
N’écrirais-je que pour copier le même vers ?
.
Delphine a quarante ans,
et dans nos yeux surpris
brille un reflet du temps
La nuit lentement meurt de froid …
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Un ivrogne bat sa femme
un chef d’orchestre, la mesure
Quand le soleil quitte la rive …
.
La voix du vert,
les mots des fleurs,