André.
Un ivrogne bat sa femme
un chef d’orchestre, la mesure
.
Il fait des bonds,
tout petits bonds.
.
Gris et rose
couleur de vies à la dérive
rouge du sang et noir du deuil
.
Tout en courant, je me traîne.
Rien ne m’arrête
mais tout me freine.
.
Spectres vêtus de blanc
hâves, épuisés, têtus
.
Oiseaux messagers, légères,
les notes volent
.
C’est l’hiver au printemps,
on fuit
