André.
Par le battant ouvert
s’échappe l’air moelleux
.
Spectres vêtus de blanc
hâves, épuisés, têtus
.
Oiseaux messagers, légères,
les notes volent
.
C’est l’hiver au printemps,
on fuit
.
Au petit jour, les amoureux
seuls et perdus,
pleurent toujours des temps heureux
