Il faut aller aux promontoires …
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Par le battant ouvert
s’échappe l’air moelleux
L’hiver dans les vallées a fait son nid …
Les ans passant auront laissé un sillage à peine esquissé …
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Spectres vêtus de blanc
hâves, épuisés, têtus
D’où vient le vent avec sa pluie ?
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De la vie, le sentier tortueux
m’emmène au pas de promenade,
Libre, la feuille au vent virevolte …
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Oiseaux messagers, légères,
les notes volent
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Flocons épars au gré du vent
glacé,
De vœux creux en désillusions …
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C’est l’hiver au printemps,
on fuit
Au son des valses, marches et polkas …
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Printemps futile et solitude
aux couleurs vives,
J’avais treize ans, Charles chantait …
Dans l’espoir du matin, la nuit s’étire …
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D’autres, depuis longtemps,
ont répété
Quand au soir de l’année tu voudrais …
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Depuis longtemps figés,
paysans rudes,
Ce soir il pleut dans les mémoires …