AndréLa poésie ne serait-elle qu’un outrecuidant abandon ?
Jours de printemps, je n’ose …
Traître soleil que sais-tu du sort des humains ?
Passager clandestin de ma propre existence …
Derrière la colline aux versants fatigués …
Heures du soir où le grand chêne
somnole, enroulé dans son ombre …
Sur les eaux calmes du printemps …
Et pourtant le soleil se lève …
