AndréChaque jour à l’encre factice
je laisse couler les mots bleus.
Un crissement de craie grince dans ma mémoire …
Le long du temps, désabusés, nous marcherons d’un pas égal …
Petite place à l’air tranquille …
Dans l’éther méphitique d’un été pourrissant …
Ceux qui fuient savent-ils que le monde autour d’eux n’est qu’une lande hostile … ?
Quand l’heure grise sonne au coucou fatigué …