André.
Ils sont partout.
Ils chantent, ils crient.
Ils sont en nous,
.
Vieux murs moussus
dont l’ocre rose
au flanc feuillu
du mont repose.
.
Vieux murs moussus
dont l’ocre rose
au flanc feuillu
du mont repose.
.
Dans le brouillard des jours enfuis,
des vieux demain,
tu perçois au bout de la nuit,
