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Enfance.

Toujours l’enfance veille en nos vieux labyrinthes,
sous le moindre prétexte elle vient titiller
la vieille braise grise que l’on croyait éteinte,
l’ancien élan naïf qu’on avait oublié.

Un reflet dans la flaque, une odeur de framboise,
la rencontre d’un jadis trop ânonné,
sur le chemin la fleur argentée d’une armoise,
la couleur pastel d’une image abandonnée ,
un flacon d’ bleue, une valse viennoise
redonnent un instant à l’enfant grisonnant
cet air espiègle et grave et l’innocent
de celui qui n’est plus qu’un flânant
dans le du temps, refusant de mourir.

Toujours l’enfance veille en nos vieux labyrinthes,
sous le moindre prétexte elle vient titiller
la vieille braise grise que l’on croyait éteinte,
l’ancien élan naïf qu’on avait oublié.

Un reflet dans la flaque, une odeur de framboise,
la rencontre d’un jadis trop ânonné,
sur le chemin la fleur argentée d’une armoise,
la couleur pastel d’une image abandonnée ,
un flacon d’ bleue, une valse viennoise
redonnent un instant à l’enfant grisonnant
cet air espiègle et grave et l’innocent
de celui qui n’est plus qu’un flânant
dans le du temps, refusant de mourir.

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Ancre nomade
Ancre nomade
21 avril 2022 20:11

Je dis la même chose, mais autrement.

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