Gris.

Gris.

Entre nuit noire et clair matin
la rue a choisi la grisaille
de leurs doigts nus de grands pantins
tricotent l’aube maille à maille.

Mais la pelote des nuages
s’emmêle et se joue des aiguilles
le fil se refuse à l’ouvrage
s’entortillant comme une anguille.

Entre clair matin et nuit noire
l’aube a vécu reste le jour
qu’un drap gris couvre jusqu’au soir
estompant le monde alentour.

Entre nuit noire et clair matin
la rue a choisi la grisaille
de leurs doigts nus de grands pantins
tricotent l’aube maille à maille.

Mais la pelote des nuages
s’emmêle et se joue des aiguilles
le fil se refuse à l’ouvrage
s’entortillant comme une anguille.

Entre clair matin et nuit noire
l’aube a vécu reste le jour
qu’un drap gris couvre jusqu’au soir
estompant le monde alentour.

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