Hiver.

Le monde est un jardin d'hiver :
jardinier, verras-tu Printemps
repeindre aimablement de vert
les arbres morts des anciens temps ?

Oisif estivant, verras-tu
les rayons dorés du soleil
réchauffer le cœur des statues,
tirer les humains du sommeil ?

L'hiver ici n'est qu'apparence,
au fond de nous survit une eau
qui ranimera nos enfances,
irriguera les vieux canaux
d'où nous reprendrons nos errances.