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Hiver.

André- -- 0 Commentaire
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Le monde est un d’hiver :
jardinier, verras-tu
repeindre aimablement de vert
les arbres morts des anciens temps ?

Oisif estivant, verras-tu
les rayons dorés du soleil
réchauffer le cœur des statues,
tirer les du sommeil ?

L’ ici n’est qu’apparence,
au fond de nous survit une
qui ranimera nos enfances,
irriguera les vieux canaux
d’où nous reprendrons nos errances.

Le monde est un d’hiver :
jardinier, verras-tu
repeindre aimablement de vert
les arbres morts des anciens temps ?

Oisif estivant, verras-tu
les rayons dorés du soleil
réchauffer le cœur des statues,
tirer les du sommeil ?

L’ ici n’est qu’apparence,
au fond de nous survit une
qui ranimera nos enfances,
irriguera les vieux canaux
d’où nous reprendrons nos errances.

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