Vide.

Les années passent, et fuit
par nos pores perfides
au long des jours d'ennui,
la vie, nous laissant vides.

Quelques mots déjà nous désertent,
avec eux le sens du chemin
quand notre âme jadis diserte
reste a quia devant demain.

Les journées autrefois si pleines
ne sont plus que peau distendue
sur la monotonie qui peine
à remplacer le temps perdu.

L'envie pourtant toujours subsiste,
le besoin d'une satiété,
d'une profusion qui résiste
à l'érosion désenchantée.