Murs décrépits sur fond de brume, cernés par le vert sombre d’ifs …
Antoine Pol écrit un poème,
Georges Brassens le met en musique,
Francis Cabrel l’interprète,
Où va le sang qui coule?
Du Sud au Nord, les foules folles …
… c’était au festival de San Remo en 2013
Naître suffira-t-il, humain fragile, pour exister ?
Comme un alluvion déposé par les flots virtuels du web …
Más o menos lejos de mi ventana …
Ballerine, tes six ans nagent sur un lac, avec les cygnes …
Serpentin ondulant sans fin, ressac de la mélancolie …
Poète, que peuvent tes mots ciselés avec soin … ?
Elle qui, de l’enfance, a gardé le regard clair …
Automne et pluie,
quand le silence un peu rugueux, …
Cuando paso por tu puerta,
la tarde que viene a herir
con su hermosura desierta
La main crispée sur le crayon
cherche sa voie,
trace lentement son sillon
Nous n’avions demandé ni le feu, ni l’orage …
Ils rêvent d’Angleterre comme, enfants, nous rêvions de paradis sur terre …
Par la vie, nous allons, silencieux et bavards …
Un couloir au troisième étage …
Beaux étés gris du temps jadis …