AndréLe souffle long des bises …
La route borgne nous conduit …
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Tout en courant, je me traîne.
Rien ne m’arrête
mais tout me freine.
Les ans passant auront laissé un sillage à peine esquissé …
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Spectres vêtus de blanc
hâves, épuisés, têtus
Vagabonde sans âge elle va parmi nous …
Libre, la feuille au vent virevolte …
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Oiseaux messagers, légères,
les notes volent
Petits bonheurs épars les bourrasques du temps vous accrochent à nos mâts …
Les visiteurs du soir ne laissent derrière eux qu’un souvenir diffus …