Dans le petit matin gelé, un premier pas …
Îles en l’océan fou,
est-ce nous qui voguons
ou l’onde qui bafoue
la paix de nos lagons ?
L’or du silence coule …
Lorsque s’en vient le soir …
La glèbe grasse, à nos pieds lourds
nous rive au sol
Jouez violons et violoncelles …
Tout l’univers attend
et le présent nous chasse …
sous le parquet ciré vit toute une charpente …
.
Où partir, où aller ?
Il y a dans l’air frais comme un parfum de soleil …