Quand enfin, vers le soir, les doigts gourds se détendent.
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Rien
Le noir
Une lueur, là ?
Ils sont partout, pudiques et forts …
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Demain, les oiseaux noirs présages
annonceront la fin d’un monde
Plus pâle qu’un soleil d’hiver, un sourire …
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La plume trempée dans l’encre,
surgie d’un temps révolu,