la mélodie berce le voyage …
Nous avions pourtant bien choisi de ne rien voir …
Ce qu’elle dit de moi …
Nature, notre nature …
La nostalgie au quotidien multiplie nos vies à l’envi …
N’écrirais-je que pour copier le même vers ?
Les cicatrices mal fermées aujourd’hui se sont transformées …
Petits bonheurs épars les bourrasques du temps vous accrochent à nos mâts …
une rosée ancienne au parfum nostalgique …
Quand enfin, vers le soir, les doigts gourds se détendent.
Demain, je ne rentre pas.
Que peut donc une plume encrée ?
Aveugle pèlerin qui te cherches une route …
Caché derrière un mot, je guette la saison.
Murs décrépits sur fond de brume, cernés par le vert sombre d’ifs …
Où va le sang qui coule?
Amour aux étranges méandres …
Le soir pleure en silence …
Chacun va ramant …
Un couloir au troisième étage …