Quand enfin, vers le soir, les doigts gourds se détendent.
Demain, je ne rentre pas.
Que peut donc une plume encrée ?
Aveugle pèlerin qui te cherches une route …
Caché derrière un mot, je guette la saison.
Murs décrépits sur fond de brume, cernés par le vert sombre d’ifs …
Où va le sang qui coule?
Amour aux étranges méandres …
Le soir pleure en silence …
Chacun va ramant …
Un couloir au troisième étage …
La forêt ce soir-là te fut-elle accueillante ?
Originally posted 2018-08-26 12:53:36.
Les participations de ce mois d’août, et un peu plus sur Marcel Thiry.
Voyage en tortillard sur le dos des montagnes
Clin d’œil à Marcel Thiry, poète belge disparu en 1977
Les travées de l’église aux froids matins d’hiver …
Le pas lourd de gens tristes …
ta mélopée souligne ta danse …
Quand je devine leur présence …
Que font de nous les ans … ?