André.
La voix du vert,
les mots des fleurs,
.
Oiseaux messagers, légères,
les notes volent
.
C’est l’hiver au printemps,
on fuit
.
Vieux murs moussus
dont l’ocre rose
au flanc feuillu
du mont repose.
Mai mai mai Paris maiMai mai mai Paris Le casque des pavés ne bouge plus d’un cilLa Seine de nouveau ruisselle d’eau béniteLe vent a…