Dans le petit matin gelé, un premier pas …
Lorsque s’en vient le soir …
Pour peu qu’un jour d’hiver …
La nuit lentement meurt de froid …
Un jour nous ouvrira la connaissance aiguë de la beauté …
Les visiteurs du soir ne laissent derrière eux qu’un souvenir diffus …
une rosée ancienne au parfum nostalgique …
Un hymne doux et fort s’est levé ce matin …
Le jour n’est pas levé …
Journal morose, encre noire sur papier gris …
Le froid est ce matin sorti de sa tanière …
Murs décrépits sur fond de brume, cernés par le vert sombre d’ifs …
Je marche dans le noir …
Je me réveillerai un matin sur la terre …
Bruxelles. Une rue banale, une passante …
Pas après pas qu’il est long le chemin …
Il rechigne à sortir de l’œuf …
Belle inconnue aux traits de brume …
Embarqué un soir de novembre …
La tête est bien dans les nuages …