AndréIl va, s’en vient, il rôde …
Le bruissement léger du vent dans le jardin figé …
Tu contemples le monde et ses ressacs …
Journal morose, encre noire sur papier gris …
L’insouciance nous a laissé dans la gorge un goût d’arc-en-ciel.
Les loups en meute et leurs petits …
Le temps menteur nous a fait croire depuis longtemps à son existence illusoire …
Que peut donc une plume encrée ?
Ici, les grilles se ferment, là on bouche les puits …
