AndréJe marche dans le noir …
Brique après brique …
L’univers au bout de ma plume …
Le timide qui n’ose et le hâbleur prolixe …
Le goût du café noir …
On te dit noir, tu es marron,
amer nectar né en Afrique …
Leur boussole n’est qu’un carton jaune et bleu sur un quai de gare.
Demain, je ne rentre pas.
