AndréChaleur moite sous la toile,
cri strident du zip qu’on ferme …
La fleur à peine éclose sait-elle ?
Tout à la fin du jour quand le soleil s’endort …
La lune au ciel de mai …
Le train file et nos rêves …
Une photo, pas de mots …
Chaleur moite sous la toile,
cri strident du zip qu’on ferme …
La fleur à peine éclose sait-elle ?
Tout à la fin du jour quand le soleil s’endort …
La lune au ciel de mai …
Le train file et nos rêves …
Une photo, pas de mots …