Leur boussole n’est qu’un carton jaune et bleu sur un quai de gare.
Les rayons du soleil, fieffés menteurs …
Rêve-t-il l’enfant pâle étendu immobile ?
Demain je pars …
Le ciel est une orange …
Ouvrir la bouche et ne rien dire …
escuchando caer la lluvia siento viento de balas …
Dimanche aux tons passés …
Quand nous jouions aux billes …
Qu’avons-nous retenu des leçons de l’Histoire ?
Égarés sans boussole il nous reste l’espoir …
Quel est donc ce bruit sourd ?
Les bras s’ouvrent et pourtant …
Volez papillons sans répit …
Comment croire au ciel bleu de ce printemps précoce ?
Sur l’échiquier du monde il n’est plus de raison.