L’hiver dans les vallées a fait son nid …
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Flocons épars au gré du vent
glacé,
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C’est l’hiver au printemps,
on fuit
Au son des valses, marches et polkas …
Sait-on les rêves et les mirages qu’agitent les cerveaux anxieux …?
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Printemps futile et solitude
aux couleurs vives,
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Quand me mettrez en terre,
ou au bûcher,
Les festons de givre aux fenêtres …
Quand enfin, vers le soir, les doigts gourds se détendent.
Plus pâle qu’un soleil d’hiver, un sourire …
Les enfants sur la terre s’en vont chantant …
À force de vouloir …
J’aurais voulu écrire le goût sucré salé des douces nostalgies …
Il faudra bien un jour partir …
Le grésil a fondu sur le rétroviseur …
Les saints imaginaires ont envahi décembre …
À dire ainsi le bleu, laverons-nous le gris ?
L’azur d’anciens étés murmure à nos bras nus la caresse du vent …
Un pot de café chaud …
Le froid est ce matin sorti de sa tanière …