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La plume trempée dans l’encre,
surgie d’un temps révolu,
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Sur tes trottoirs déserts,
la pluie
ruisselle en flots amers.
Le grésil a fondu sur le rétroviseur …
La géographie des rides ajoute à l’éclat du regard un air de vérité …
Le temps menteur nous a fait croire depuis longtemps à son existence illusoire …
Un homme avec un nez au milieu du visage …