AndréDans le petit matin gelé, un premier pas …
Nous irons cueillir les myrtilles …
Caché derrière un mot, je guette la saison.
C’est feuille à feuille que le jardin tourne les pages des saisons …
Quelle abeille moribonde a piqué tous ces gens ?
Nous irons cueillir les myrtilles …
Caché derrière un mot, je guette la saison.
C’est feuille à feuille que le jardin tourne les pages des saisons …
Quelle abeille moribonde a piqué tous ces gens ?