Grain de sable entre les doigts
Traître soleil que sais-tu du sort des humains ?
Voilà où mène une politique frileuse à courte vue
La France, et ses voisins, ont eu chaud …
Le temps qui tant tout use …
Et pourtant le soleil se lève …
Vautours, les temps sont mûrs …
Dix-sept printemps soudain surgissent …
Ces noms que nous n’avons pas sus …
La rime tyrannique et le corset du rythme …
A petits pas furtifs, les secondes cheminent …
La main calleuse sur la brique,
le regard fixé sur l’aplomb …
Pas un fil disait le dicton …
La clémence du temps dans la paix du jardin …
Les mots écloront-ils ?
Les enfants effrayés qui, de leur bac à sable,
regardent les oiseaux mourir et s’écraser …
Le fil du temps tranche les heures
en portions …
Égaré dans un monde aux senteurs discutables …
Leur boussole n’est qu’un carton jaune et bleu sur un quai de gare.
Le temps s’étire …