Dansons.

Dansons, dansons, la nuit s’en vient,
il bat son plein le bal viral,
virevoltent les paroissiens
sous les flonflons du festival.

Dansons sous les lampions
allons au bal masqué
écraser les arpions
des danseurs paniqués.

Dansons, amis, les temps sont mûrs,
dansons avant qu’ils ne soient blets:
le monde bout dans sa saumure,
le couronné tend ses filets.

J’aurais voulu vous dire en termes plus subtils
l’illusoire harmonie d’un rêve séduisant
mais ma plume est rétive et suit son propre fil
distillant malgré moi l’angoisse du présent.