Ils s’en retournent …
Vautours, les temps sont mûrs …
Dix-sept printemps soudain surgissent …
Voix menues qui parlez
à l’oreille des sourds …
En regardant la pluie je vois tomber les notes …
Nous irons dompter les nuages …
Ces noms que nous n’avons pas sus …
Peut-être la nuit n’est-elle
que promesse non tenue …
… mais la douleur surnage …
La rime tyrannique et le corset du rythme …
Qui dira le poids d’une larme …
A petits pas furtifs, les secondes cheminent …
Devant l’inconnu qui rôde …
La main calleuse sur la brique,
le regard fixé sur l’aplomb …
Pas un fil disait le dicton …
Puis Éric chante …
La clémence du temps dans la paix du jardin …
Petite fille à l’œil espiègle …
Les mots écloront-ils ?
Les enfants effrayés qui, de leur bac à sable,
regardent les oiseaux mourir et s’écraser …