Sur les eaux calmes du printemps …
Hiératique, il attend, pétrifié sous le fard,
monument incongru dans le flot des passants …
La porte close d’un regard vide …
Et pourtant le soleil se lève …
Ils s’en retournent …
Vautours, les temps sont mûrs …
Dix-sept printemps soudain surgissent …
Voix menues qui parlez
à l’oreille des sourds …
En regardant la pluie je vois tomber les notes …
Nous irons dompter les nuages …
Ces noms que nous n’avons pas sus …
Peut-être la nuit n’est-elle
que promesse non tenue …
… mais la douleur surnage …
La rime tyrannique et le corset du rythme …
Qui dira le poids d’une larme …
A petits pas furtifs, les secondes cheminent …
Devant l’inconnu qui rôde …
La main calleuse sur la brique,
le regard fixé sur l’aplomb …
Pas un fil disait le dicton …
Puis Éric chante …