Le voyage est incertain …
Quand le ministre belge de l’intérieur s’exprime …
Sur la vitre un reflet …
Une photo, pas de mot.
Depuis le temps, Tityre, que sous ton hêtre tu reposes …
Elles ont bouclé les bagages …
Le printemps n’a fait que passer …
Aujourd’hui, c’est de New York que me viennent deux points de vue …
De retour sur nos pas anciens …
Nous dormirons dans la verdure …
J’irai chercher le réconfort
au creux des combes …
Le songeur parcourt les absences …
Mon pays, ce n’est plus un pays …
Roulis de rengaines anciennes …
Est-on devenu fous dans ce petit pays … ?
Sous son tapis roussi l’herbe est-elle plus verte ?
J’irai chercher le réconfort
au creux des combes …
Chaque jour quelques vers …
Une photo, pas de mot.
Et pourtant la fenêtre ouverte sur la nuit …