Ans.

Que font de nous les ans qui silencieusement
flocons ou cendres en couche épaisse s’amoncellent ?
J’en compte autant qu’un projet fou de parlement
et qu’un loup sanguinaire à l’haleine de fiel.

Qu’ont fait de moi les ans qui caressent mon âge ?
Ils ne m’ont épargné ni les joies ni les peines:
m’ont-ils rendu plus fort ou plus fol ou plus sage ?
Et combien seront-ils quand à l’ombre du chêne
un dernier vers m’invitera pour le voyage ?

Ils s’en iront penauds n’ayant fait que passer
laissant sur l’eau du temps un sillage éphémère
dont l’écume illusoire ne dure pas assez
pour ourler un instant l’éternité des mers.