Certitudes.

Au soir des certitudes
le sommeil viendra-t-il
rompre la servitude
du bavard imbécile ?

La langue avant les dents
il va la tête haute
en contempteur ardent
de ce qu’il croit des fautes.

Rétif à la nuance
où il ne voit que leurre
il piétine à l’avance
et l’esprit, et le cœur.

Enchaîné à lui-même
sans daigner lire un livre
c’est à coups d’anathèmes
qu’il s’imagine vivre.

Serais-je cet aveugle
déambulant sans canne,
ce sot bovin qui meugle,
ce pédant qui ricane ?