Elle tourne.

Imperturbable et capricieuse
elle tourne.

Crachant son feu, les pieds dans l’eau
dans une chaleur pernicieuse
elle tourne.

Sous l’œil de quelques matelots
dans leur esquif extraterrestre,
ivre de miasmes délétères
elle tourne.

Dans sa valse à quatre trimestres
son pas trébuche, involontaire,
la cacophonie de l’orchestre
accroît encore sa maladresse.

Pourtant elle tourne
comme un derviche, elle tourne
hypnotisée, elle tourne…

Combien de tours encore
avant que la détresse
la fatigue et la mort…

combien de tours encore ?