Maçon.

La main calleuse sur la brique,
le regard fixé sur l’aplomb,
le geste fluide, automatique,
de la truelle tout au long
de ce mur qui n’en finit pas:
les mains s’affairent et l’esprit vole,
voguant de montagnes en pampas,
fredonnant des chansons frivoles.

Quand l’ouvrage arrive à son terme,
le faîte s’orne d’un bouquet
et le maçon, d’un geste ferme,
trinque en sirotant du péquet.

Dès le lendemain, dans la boue,
il creusera les fondations
d’un logis qu’il mettra debout
patiemment, sans ostentation.

Le tintement clair des truelles
revient hanter mes souvenirs,
ranimer la flamme cruelle
du vieux maçon sans avenir.