Pays.

Pays qu’es-tu sinon
le chêne au coin de la maison
les perce-neige et les jonquilles
le lent défilé des saisons
qui mène au juillet des myrtilles?

Pays qu’es-tu sinon
l’aboi d’un juron familier
de tarte au riz en cuberdon
d’exquises saveurs par milliers
de douces nuits sous l’édredon?

Pays qu’es-tu sinon
déserts forêts et mer immense
colline au bout de l’horizon
trains partant au bonheur la chance
souvenirs et démangeaisons?

Pays qu’es-tu sinon
mosaïque irisée de gens
planète errant dans l’Univers
cohue effrayée partageant
l’espoir que chantent les trouvères?