Ta main.

Ta main dans ma main, si petite
et si sèche de peau tannée,
dans ce lieu où tu habites
parmi d’autres vies fanées
dit ce que ta tête en fuite
n’arrive plus à ordonner.

Ma main, pour un pas de conduite,
t’emmène alentour flâner;
ta démarche encore hésite
sur le trottoir goudronné.

Tant de paroles jamais dites,
d’anciens gestes abandonnés
réapparaissent insolites
entre nos mains étonnées.

Aujourd’hui, quand je médite
sur tes dernières années,
c’est cette main décrépite
qui sur ma main vient planer.