Silences.

Le silence est profond
comme la mer.
Je m’y baigne et au fond
me noie, sans pouvoir faire
un geste vers le ciel,
sans un mot, sans un cri,
sans même une étincelle
ou un regard surpris.

Le silence est fragile
comme le verre.
D’un battement de cils,
convulsion passagère,
le voilà fracassé
en mille éclats sonores
dont l’écho émoussé
tinte tel un remords.

Le silence est fécond,
c’est une serre
où pensifs nous vaquons
à cultiver le lierre
de nos vers chimériques,
où nous peinons souvent
dans l’effort pathétique
de capturer le vent.