AndréNaufragé de son âge,
il laboure
un passé de mirages,
à rebours.
Pour peu qu’un jour d’hiver …
Les visiteurs du soir ne laissent derrière eux qu’un souvenir diffus …
Un hymne doux et fort s’est levé ce matin …
Le jour n’est pas levé …
L’Adrienne, un matin,
qui cherchait un café,
sur un trottoir d’Amiens
m’a soudain projeté.
Demain, je ne rentre pas.
Journal morose, encre noire sur papier gris …
Les trottoirs désertés n’ont rien d’autre à offrir que la désolation.
