André.
Depuis longtemps figés,
paysans rudes,
À quoi bon les mots …
.
Aux détours de nos enfances,
De nos rues d’adolescence,
Guettent les mots.
.
D’un cahier vert fatigué, alluvion oublié déposé par le temps, a surgi l’autre soir l’adolescent …
.
Les mots, dans le chaudron du monde,
grondent
de misère et de peur profonde,
immonde.
.
Les traîtres mots ont déserté
sans coup férir
le chant de bataille avorté
Journal morose, encre noire sur papier gris …
Une photo, pas de mot.
Une photo, pas de mot.
Une photo, pas de mot.
Une photo, pas de mot.
Une photo, pas de mot
Une photo, pas de mot
Une photo, pas de mot.