AndréUne langue appartient à ceux qui la pratiquent.
Que vaut le vent s’il n’est tempête … ?
Les beaux jours de jadis n’ont plus pignon sur rue …
Nous aurons donné à nos jours le papier blanc pour y écrire …
La nostalgie au quotidien multiplie nos vies à l’envi …
Dans le brouillard du temps nous errons à tâtons.
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Gris et rose
couleur de vies à la dérive
rouge du sang et noir du deuil
Les inconnus d’hier aujourd’hui se saluent …