AndréLe bruissement léger du vent dans le jardin figé …
Tu contemples le monde et ses ressacs …
Journal morose, encre noire sur papier gris …
L’insouciance nous a laissé dans la gorge un goût d’arc-en-ciel.
Le temps menteur nous a fait croire depuis longtemps à son existence illusoire …
Ici, les grilles se ferment, là on bouche les puits …
La fleur te dit: « Regarde tant de beautés au monde. »
Au bord du gouffre, le soleil luit …
.
Une étincelle aura suffi
pour accomplir l’autodafé
… ce n’est ni oui, ni peut-être.
Avec votre encre rouge sang, de votre plume verte et vive vous tracez des mots émouvants …