AndréÀ peine revenues retournées au néant …
Les ans passant auront laissé un sillage à peine esquissé …
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Spectres vêtus de blanc
hâves, épuisés, têtus
Petits bonheurs épars les bourrasques du temps vous accrochent à nos mâts …
Les visiteurs du soir ne laissent derrière eux qu’un souvenir diffus …
De vœux creux en désillusions …
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C’est l’hiver au printemps,
on fuit
Sait-on les rêves et les mirages qu’agitent les cerveaux anxieux …?
J’avais treize ans, Charles chantait …
Passant pressé que sais-tu
du monde ?
La pluie rêvée souvent n’est rien
qu’impressonisme passager …