Quand enfin, vers le soir, les doigts gourds se détendent.
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Rien
Le noir
Une lueur, là ?
Plus pâle qu’un soleil d’hiver, un sourire …
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La plume trempée dans l’encre,
surgie d’un temps révolu,
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Un oiseau dans la nuit
Qui se pose en silence
.
Pas à pas, la vie va
le pire est advenu
Demain, je ne rentre pas.
Que peut donc une plume encrée ?