Silence inquiet des soirs frileux …
Le poème attire à lui comme un aimant …
Toujours l’enfance veille en nos vieux labyrinthes …
La nuit tombe et les mots se bousculent en tous sens …
la mélodie berce le voyage …
Nous avions pourtant bien choisi de ne rien voir …
Ce qu’elle dit de moi …
Nature, notre nature …
La nostalgie au quotidien multiplie nos vies à l’envi …
N’écrirais-je que pour copier le même vers ?
Les cicatrices mal fermées aujourd’hui se sont transformées …
Quand enfin, vers le soir, les doigts gourds se détendent.
Demain, je ne rentre pas.
Que peut donc une plume encrée ?