D’un cahier vert fatigué, alluvion oublié déposé par le temps, a surgi l’autre soir l’adolescent que j’étais il y a 50 ans.
Poèmes, notes, écrits divers, chaque mot ou presque ressuscite le souvenir d’une émotion, d’une révolte, d’un lieu, d’une rencontre.
Il avait la vie devant lui, la mienne est dans mon dos. Qu’a-t-il fait de moi, qu’ai-je fait de lui ?
Aujourd’hui je mets ma main dans la sienne pour lancer aux quatre vents quelques-uns de nos mots inséparables, que nul ou presque n’a jamais lus.
Aujourd’hui le temps s’efface, j’ai dix-sept ans, et il en a soixante-sept.
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Un ivrogne bat sa femme
un chef d’orchestre, la mesure
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Un oiseau dans la nuit
Qui se pose en silence
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Je la vois:
Il suffit de se pencher un peu
Pour la voir tapie dans l’herbe
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Aux détours de nos enfances,
De nos rues d’adolescence,
Guettent les mots.
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D’un cahier vert fatigué, alluvion oublié déposé par le temps, a surgi l’autre soir l’adolescent …
André